A las siete y media, treinta palomas levantan el vuelo en un susurro. Son un motor de plumas que se enciende y apaga de tejado a tejado.

Yo me pongo en marcha como ellas, pero en un tren ruidoso que anuncia las paradas con voz distorsionada, traquetea y no da lugar al reposo. Empieza el viaje y, con él, la colección de postales.